feliz cumpleaños, conchatumadre!

1
En realidad iba a nacer hoy 27 de abril pero mi papá decidió que no podía nacer el día del carabinero así que adelantaron el parto. Ayer estuve de cumpleaños, acá en Curicó, un día perfecto, es decir, un día nublado. Fui al centro a comprar cuestiones, elegí unas zapatillas que una tía me regaló, tomamos once con bruno que me regaló una agendita y unos lápices, y eso. Estuve sólo aquí casi todo el día. Me sentí viejo y conforme. Que fome habría sido una fiesta sorpresa, el living lleno, música instituidamente bailable. Ahora, como les sucede a todos en sus cumpleaños, me llenaron el muro de Facebook y, emotividad aparte, quiero citar los saludos más notables: “cuando escucho hablar de cumpleaños, tomo mi revolver” (E. Feuerhake), “bueno, pa q po (Bea)” y, a mi juicio el mejor de todos, “uuuy feliz cumpleaños don rodrigo fernandez, cada año agradezco su amistad por internet de la que no he sacado nada importante! un abrazo!” (Juan Carlos Rodriguez) Igual si, como se le había ocurrido a la Pía, cada uno de los gueones que me estiman hubiera puesto luca o menos me compraban 2666 o por lo menos el último de Vila-Matas, pero coordinar ese tipo de cosas debe ser bastante difícil sino intermedia alguna reunión comunitaria o qué se yo. Con la plata que me pase la Cristina me voy a comprar la entrada para Philip Glass no más.

2
El domingo fuimos a San Fernando a ver Curico versus Arica con mi papá, ganamos tres cero, lo tomé como un regalo, pero me dio una pena extraña en los últimos quince minutos cuando ya íbamos dos cero arriba, el rival con un jugador menos, y el público curicano métale oles y oles, no sé, no era necesario, después les hicimos el tercer gol, ni siquiera jugando tan bien, y los gueones estaban tan frustrados que empezaron a puro pegar. ¿Se puede ser hincha de un equipo y sentir pena verdadera por el rival? Si al final es una cuestión tan concreta como que Arica va a descender si sigue así y echaran a muchos y al resto se les bajaran los sueldos. Por eso me dio pena.

3
Ayer vino el tipo que rescató toda la información de mi disco duro muerto de Santiago, todas las clases que creía perdidas, la fenomonelogía desde el 2007, la música, en fin. Casi abrazo al tipo.
El domingo los pacos mataron a un hincha del colo. El guanaco lo aplastó “como le podría haber pasado a cualquier conductor” dijo un alto mando. Es obvio que tanto los pacos como los hinchas del colo son los polos opuestos de un mismo problema, pero de todos modos, hay un lado que no puede darse el lujo de asesinar, y menos aun, de dar excusas del tipo “es que cruzo por un lugar no habilitado” Que no vengan con gueas pos.

4
Y me voy en tren a santiago en un rato más. Ya se me volvió diario de vida esto pero es lo que me sale. Escribir minutos antes de irse produce que uno cuente las cosas así parece. “Lo tuyo es como el blog de la Feña pero con mas cabeza” me dicen justo en este momento y no sé si tomarlo como elogio o qué.

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salamero

Soñé que subía hacia la sala con Pérez y le hacia unos comentarios muy de mierda, muy salameros, así criticando a Zizek con las mismas palabras de él.

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en estado de broma

Soñé que estaba en el colegio, en un recreo, y nos reíamos de algo, pero no era algo sólo gracioso, era una risa monumental, un estado de broma absoluto, y ahora que lo pienso, quizá así era realmente.

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pájaros

Soñé que una paloma entraba por la ventana y se metía debajo de la cama. La espantaba y echaba pero entraban más pájaros de todo tipo.

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rodillas

Soñé que se me empezaban a desaparecer de a poco las rodillas.

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7:20 am

7:20 am. Parece que desperté del todo, como que dormí bien, cinco perfectas horas, sin pastillas ni nada, unos sueños demasiado agradables, desperté en la noche varias veces y como que seguía en el sueño mientras meaba, en el baño por supuesto, mientras tomaba jugo de la botella en el refri a ojos cerrados, mantenía la sensación ambiente del sueño del que había despertado. Desperté unas tres veces y las tres veces volví a dormirme fácilmente. Algunas veces desperté de puro gusto, para quedar en ese estado de indistinción entre el sueño y la vigilia.
Julio viene desde Viña, hablo con él mientras toma desayuno.
La Mariela también justo está y hablamos un rato.
Mucho frío a esta hora, cuesta decidir cómo salir a la calle.
Pongo a Beyonce. Bañarse, desayuno y a Pérez.

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peo de viejito

Estoy en la esquina de Nataniel con Santiago, cerca del depto, voy caminando detrás de un caballero, de un viejito más bien, va de terno y sombrero, todo plomo. Voy a adelantarlo justamente en esta esquina cuando el hombre se tira un sonoro peo, así no más, parado en la esquina esperando que dejen de pasar los autos, como si nada, como cuando uno va solo caminando a las 11 de la noche en una calle vacía, no sé si me ve pasar raudamente por su costado, no sé si ve que paso haciéndome el loco y casi arrancándome de su eventual vergüenza. Cruzo a la mala, entre dos autos que menos mal van pasando lento, como si yo me hubiera tirado el peo y no él.

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twitteos

@beatricidios la horrible suma de perfumes en la fila del hoyts de la reina. me duele la cabeza / negarse el almuerzo no por cristo sino de agueonao / post- padre hurtado: contento conchetumadre contento / @beatricidios @iarahei @felipelefever: la frase pereziana de hoy «tenia menos complejidad sicológica que protagonista de tragedia griega» / «a pesar de que escupiste todo el rato y tenias olor a señoras y a café (…)» linda no más / @beatricidios no hay nada más alla, detras del telón está uno mismo levantando el telón / @fabriziocopano 1 inventos tecnológicos a lo homero 2 tecnologia y estatus social 3 una crítica a la idiotez de lo portable y chico. eso po / a curicó ya chao / lo mejor de zombieland es que matan a bill murray por error y como que da lo mismo / gol en coquimbo. vamos curico gueon oh vamos! / @tolerancia0 «empresarios comprometidos y jugados», si claro: pura utilidad: todo calculado para una filantropia eventual, localizada y conservadora / «veneno de escorpión azul» de gonzalo millán, perfecto diario de muerte, a 5 lucas en la portales (cuesta 12: corran a por el) / ante quién. ante qué, escribir aqui es cualquier cosa / 10 lucas en libros vendidos en san diego. dos entradas a isla siniestra por dos lucas. un fucó pa bruno viaja a curicó. dia redondo / pa qué me tienta con la biografia de billie holiday el librero viejo ah? por qué sólo después me dice quie no está a la venta? / futuro minitrabajo listo: le haré los ensayos de su pedagogia a c: luca la pagina y si hay que leer fotocoipias se aumenta el costo / puntás estomacales de sopa de callampines / @beatricidfos @felipelefever «sigo caminando por inercia como pollo decapitado» (millan, veneno de escorpión azul) / jajajaja Feroz vale callampa, OBJETIVAMENTE, las teleseries dan pena. / sólo en las teleseries hacen esa guea de irte a cantar cumpleaños feliz temprano en la mañana. / leyendo mientras carga el pro evolution soccer (lleva una hora) / más raro que poder hablar diez minutos de corrido por telefono con @felipelefever / viendo al barcelona. apagado supermessi / tomar bebida en la ducha es una buena opción / millán muriéndose me acompaña todo el dia vivo / ¿dónde se fueron los dias como la mierda? ¿será como en la escena del aeropuerto de la pelicula argentina «la suerte está hechada»? / insomnio reculeado. / pero no quedé zombi: rodrigo 1 insomnio 0 / yogur con pomelo pa la caña / con tenderly de bill evans bien fuerte lavar la loza es otra cosa / @beatricidios pato torres es Lo Penca. pero iria feliz a teatro en chilevisión, sólo para no reirme / la isla siniestra, la guea increible, y con musica de john cage, scorsese sabe, pero tengo una critica, para despues / porotos con zapallo y acelga para mi nueva familia / puesta de sol en el cerro. salgo a encontrarme con sergio en marx / hacer la cama bien un dia a la semana permite sólo estirarla el resto de los dias / escribiendo sobre isla siniestra con el soundtrack de isla siniestra / primer pito en stgo, solo en la pieza, escuchando john cage / cinco a eme música sacra en la betofen pa los vivos no más / @felipelefever «Lleva la cara como si comiera siempre sin sal», (sobre Mourinho, comentarista del fox sport, en inter vs barcelona) / viene philip glass a chile conchamimare!!!! / el único no ser es el llegar a ser; nada de La Falta, Lo Indecible, etc (perez dixit)

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isla siniestra

Igual fome que Di Caprio haya estado loco desde un comienzo en La isla siniestra, la última de Scorsese. La película es técnicamente increíble, empieza con Music for Marcel Duchamp de John Cage y con eso debería bastarnos porque la combinación con las imágenes esperables de manicomio queda perfecta, además se asegura con otra pieza musical, Lontano de Ligeti, que después de el de Penderecki es uno de los acompañamientos más tensionantes de El Resplandor. Ahora, las alabanzas formales a Isla Siniestra son compartidas por cualquiera que la haya visto y no quisiera (o la verdad ni sabría) demorarme en ese tipo de cosas. Yo mismo, por ejemplo, que pretendo manifestar mi desacuerdo político con el contenido de esta, comparto cada una de las consideraciones estéticas que se leen en la critica especializada, esa que uno suele terminar leyendo de manera ilustrada, sustituyendo el asombro y la ingenuidad del espectador por la ciencia del crítico de cine que nos cuenta qué recursos ha usado tal o cual director para hacernos caer (con gusto o no) en su trampa. Según la critica el remate lo arruina todo y sólo ahora puedo decir que estoy de acuerdo (pero por motivos distintos a los de ellos), pues estando en el cine compré no más y no vi venir lo que se suponía obvio: que no había conspiración para encubrir malas prácticas, que el mundo de la psiquiatría no es tan terrible como lo pintan, que la desaparición de Rachel y toda la investigación policial de Teddy Daniels (Di Caprio) era parte de la escenificación (a lo The Truman show) de su propia paranoia (para experimentarla y así superarla, porque en el fondo John Cawley (Ben Kingsley) el jefe psiquiatra era de los buenos, y quería agotar todos los esfuerzos humanistas antes de practicarle una lobotomía (que es lo que termina ocurriendo finalmente). Le creí todo y llegué a saltar del asiento cuando en unos de los flashbacks (excesivos según la crítica) Teddy mata a su esposa Dolores Chanal para redimirla luego de haber ahogado a sus tres hijos en el lago. Mientras la consuela al borde del lago con los tres niños húmedos y muertos de fondo, ella le dice que podrían secarlos y sentarlos a comer a la mesa. Ahí me recagué de miedo y sentí que estaba ante un objeto simplemente bien hecho. Luego, sin dejar el temple desquiciado, Dolores le dice que le quite el peso de encima, y Teddy le mete un balazo, para mi inesperable, mientras la abraza. Pero Teddy no sólo no puede zafarse de la farsa que se ha inventado para reprimir este recuerdo sino que también es acechado por recuerdos de una experiencia real, anterior a este evento (que fue justamente la que le alejó de su familia): el horror nazi, las imágenes de cuerpos apilados, haber dejado desangrarse a un general alemán en vez de darle el tiro de gracia, todo eso, todos ellos indicadores que nos llevan a creer que esto se tratará de un intrépido detective que quiere desenmascarar a una institución siniestra en la cual se tortura y se experimenta con locos con una lógica análoga a la que usaban los nazis con los judíos. Pero no, nada de eso, aunque por momentos la trama cobra peso en ese sentido y uno cree que verá por lo menos una buena película así foucaultiana, el giro de la trama le quita toda posibilidad crítica al filme, a su contenido, en sentido local y global, y la cuestión termina siendo sólo una espectacular manera de retroceder en los argumentos. Scorsese arruga y no nos da el esperado remate crítico. ¿Por qué no podía ser que Di Caprio estuviera loco, pero que a la vez también pudiera sacar un problema social a la luz? En general no se le pide al cine que haga criticas estructurales, por ejemplo, sobre cómo la individualización de los problemas sicológicos naturaliza y despolitiza conflictos que trascienden a los sujetos. Ni siquiera se le pide al cine que de cuenta de la falta de fundamentos de la ciencia y la relación de esto con la industria farmacéutica. En ese sentido no deberíamos quejarnos sólo ante Scorsese y habría que ampliar la crítica a la mayoría de nuestras entretenciones, a la mayoría de nuestra producción cultural. Seria bien fome, supongo, una trama sobre la lucha de clases, sobre la explotación, así sin un actor principal, me imagino que no sería rentable, porque seria una película sin héroes, la presentación de una tragedia moderna en la que estamos todos implicados. El problema, de todos modos, es que aun si Scorsese hubiera dado este paso, si al final hubiera terminado en que meten presos a los psiquiatras inhumanos, e incluso si Di Caprio hubiera quedado como la razón de la locura que pone en jaque a la racionalidad científica… igual no más nos estaríamos quejando de que es sólo una denuncia más a los procedimientos ilegítimos de la psiquiatría clásica, y en el mejor de los casos la critica extensiva, mas posmoderna, así a lo Psiquíatría, una industria de la muerte, sólo que ya no con el tono de denuncia meramente civil del documental en cuestión (con el dinero de los fármacos que no sirven para nada podrían construir escuelas) sino que con el esperable heroísmo gringo. Y no habría estado nada de mal que fuera, como mínimo, eso: una crítica foucaultiana con heroísmo gringo, porque luego partiríamos hablando de eso, y la vara quedaría más alta, y a la larga terminaríamos discutiendo lo que realmente importa, ¿o no es esa la función especifica de la cultura?

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asi no se puede

Esto está muy mal. Me tomo una pastilla para dormir a las 10 esperando despertar en la mañana pero despierto a las 2:30 am. Giro y giro, maniobro la almohada, meo, tomo agua, me resisto a creer que ya desperté, tengo los ojos cerrados pero ya no hay caso, llevo más de dos horas así, prendo la tele, viven!, justo la parte en que se están comiendo un muerto, recién me doy cuenta de que sale Ethan Hawke, un zapping rápido y la apago. No hay nada qué hacer y me carga esta inevitabilidad de saber que mañana estaré en ese estado de mierda zombi en una clase que me gusta, que se merece la lucidez total. Ni las pastillas más fuertes pueden contra esta guea. 5:16 am. El tiempo perdido. El tiempo perdido a ojos cerrados tratando de dormir. A ojos cerrados pasándose la cuenta a uno mismo siempre. O imaginando jugadas de futbol. Imaginando increíbles goles de Chile en el mundial de Sudáfrica. Ideas para cuentos que se olvidan. La búsqueda azarosa de imágenes azarosas que te lleven por el caudal del sueño termina siendo la conciencia odiosa de esa búsqueda. Leo una página de la fenomenología, como si así por lo menos aprovechara el tiempo. Después leo cinco páginas del diario de Millán y prendo este aparato. Siento una puntada en los ojos y una estupidez corporal que son suficientes para hacerme creer que debería dormir. Me tomé un melipass recién. Quizá me tomé otro. No sé si pasar de largo sea una buena opción. Si por lo menos hubiera dormido 4 o 5 horas. Pero dormí 3 horas y media. Supongo que alguna gente vive así, durmiendo 3 o 4 horas. Gente a la cual no le queda otra opción, no como yo. Creo que tengo mucha rabia. Sí. Una impotencia fisiológica. El cuerpo y sus mierdas. Debería haber un botón de apagado o suspendido, no siempre, pero por lo menos una vez al mes, como una especie de comodin.

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primer dia de clases

susan sontag: decidí mal y me senté con un tipo que se denominaba audiovisual y una cuica repelente, se veian muy amigos y me hablaban con mucho derecho de hablarme, haciéndo muchas preguntas, asi poco menos quie sintiéndose entrevistadores, hablaban tan fuerte, asi que después lo que hice fue sentarme cerca de otros niños con los que ahora me llevo mejor

curicó: y cuando es el recreo caminai con ellos al café y cosas asi?, son raras esas primeras relaciones, uno no sabe bien qué hacer, si irse solo a una banca deambular o seguir a esos que recien se conocen… hay recreos? o es todo de corrido

susan sontag: sí hay, el dia sábado mi clase comenzaba a las 8.30 de la mañana… yo fui la primera alumna en llegar a toda la universidad…. y este loco «el audiovisual» llego a las 12.00 a la segunda clase… hablandole a una conferencia de prensa imaginaria, llegó diciendo: » Lo intente, lo intente…. pero me gano el sueño y el carrete»»… y hablandolo hacia todos…. como si alguien ahi estuviera enterado de que iba o no iba a llegar

curicó: jajajaja , esa es una buena onda muy enajenada pos. yo en esos momentos miro pabajo no más, hay que hacerse el loco con esas cosas.

susan sontag: trata de imaginarte al sujeto con todos los datos que yo te he dado pos, pero faltarian, ah y usa una voz seudo intelectualizada y artistica y habla tomandose el pelo como complicado, como que los temas lo complican, aunque esté deciodiendo si quiere té o café…. me cayo malito el niño

curicó: tratare de no hacer mas esa guea, es que igual me tomo el pelo sabís, o sea lo hacia mas antes, ya no, pero no era por demostrar complicación ante nada sino que no podia dejar de hacerlo no más.

susan sontag: y la otra que queria hacerse mi amiga, una rubia hueca clasista. .. hueca cuica, con voz ronca típica de cuica

curicó: esa voz ronca de cuica, si cacho, ¿se sabran universales o no? o sea, qué les pasara cuando estan todas juntas? quiza asi como los esquimales adquirieron la capacidad de distinguir no sé cuántos tonos de blanco, ellas logran diferenciarse entre sí

susan sontag: jajaja sí, puede ser, pero en vez de la paranoia a lo malkovish malkovish malkovish se sienten en su salsa, ah me cargan … menos mal que ya me libre de ellos y ahora no voy a soltar a mis nuevos amigos.,, de hecho los puse en facebook para fortalecer nuestra amistad… porque no vuelvo con los «visuales» no vuelvo !!!

curicó: “fortalecer neustra amistad” jajajaj, muy bien, muy bien…

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culturita

“Por cultura se ha llegado a entender cualquier cosa; es cuestión de encender el televisor, hojear las revistas y los periódicos. Desde el momento en que se niega la cultura en tanto conjunto de instrumentos críticos que cuestionan la realidad establecida en todos sus niveles, se la confunde con los concursos televisivos en que la hiperpareja gana un aparato televisor enumerando de memoria veinticinco capitales del mundo o catorce marcas de automóviles. En un ambiente “cultural” acrítico como el que vive Hispanoamérica, cultura es el saber de cualquier cosa, memoria, ornamentación y folklore, opera. La música, que es muda, y el ballet, que también lo es, triunfan. Sobre todo la opera, ese espectáculo para anticuarios, ridículo y fascinante”

(Enrique Lihn)

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pero dibujaba como las gueas

A diferencia de siempre, no me molesta el típico tipo que pasa cantando en bici. Le doy mi aprobación con un gesto y se ríe y sigue de largo con su canción. Se nota que va genuinamente comprometido con el tema y le da igual si lo ven o no. ¿Habrá pensado que soy gay? Como sea. Si lo pensó espero que por lo menos él haya sido gay y haya creído que pinchó. Y si alguien considera gay este comentario no entiende nada de nada y merece ser violado en una horrible esquina por tres vagabundos borrachos. Los días van bien y coincide que no me he enchufado a esta cuestión desde antesdeayer. Seguramente tiene todo que ver. Anoche fuimos a ver al Ernesto al Thelonious, un cuarteto que en su debut te para los pelos y te mueve la rodilla es una buena cosa, además, hicieron que me gustara un standar que nunca había pescao: My funny valentine de Bill Evans o Chet Baker ni idea. Todo muy caro adentro y una entrada que paga la plusvalia que se supone que es el ambiente de la gueaita del jazz… pero da lo mismo, un estudiante pobre se conforma con ir algunas veces en el año y seria. Recuerdo que antes con Feli siempre pasábamos por ahí y por el Perseguidor y nos quedábamos mirando, bien acomodados a la ventana, hasta fumándose un cigarro mi buen amigo. Feli que ya no lee mi blog y está bien porque entonces después hay cosas que contarse. Feli que llega del trabajo a leer a Susan Sontag para la tesis y está bien. Feli conserje los Sábados leyendo novelas está bien. Muchas otras cosas están mal pero la infinitud se guarda bajo llave, a lo dialectica del amo y el esclavo no más, la opresión genera un interior, luego el pensamiento, y con el tiempo la emancipación. Lo llamé a Feli y deje el celular prendido para mostrarle un solo de piano. La noche ternina temprano, con sobriedad, con deficiti económico, pero bien. A las cinco y media me despierta Namur, el gato de la Natalia que se llama como la calle en que vive. No sé que cresta se imaginaran los gatos pero todos son bien gueones, sobre todo solos, miren que andar saltando de acá para allá y corriendo esquivando quiza qué amigos imaginarios. Despierto de nuevo al mediodia y parto al super y luego a donde Feli a buscar el subgufer. Y me calzan una carbonada. Hace tiempo que no comia sólo ahí, escuchando la radio. Feli aun no llega del trabajo. La abuelita de Feli es una de las más activas que conozco junto con mi abuela de Angol. La diferencia está en que la primera lee los diarios el domingo por la tarde y la segunda hacer mermeladas. Y me voy. Antes de que llegue Feli me voy para alcanzar a ordenar algo acá. Giro la cama en cientochenta grados no sé cómo sin sacarla de la pieza. Rompo la ampolleta. El soporte. Sé que lo voy a romper y que está mal pero no me da el angulo de giro y sigo y crack, cagó. La Pia está mirando. Pero parece que no es tan grave porque igual prende. Entonces estoy en eso cuando siento que algo hace click en el pecho. Un dolor raro que termina acompañándome hasta ahora. Vacio bolsas y acomodo aquí y allá, ropa hedionda al fondo del coso de la ropa sucia, ropa para dejar por ahí y que la recojan, y papeles viejos, entradas para Curicó Unido, una entrada a Bad Religión del 98 creo, otra a Poncho Sanchez, y carátulas de discos (Dos Minutos, Los Tetas, Mr Bungle, ¡Will Smith!), manuales de pendrais que ya ni tengo, muchos manuales de objetos que ya no sé donde están, discos de instalación de no sé qué, radiografias, estuches, mochilas, un certificado de que hice o de que debo el servicio militar, a la basura con todo no más, dibujos colorerados en hojas de block grande (una masacre de distintos tipos de extraterrestres versus distintos tipos de héroes humanos y una fuga carcelaria masiva en la que los pacos van perdiendo notoriamente) Obviamente guardo estos dibujos y también las entradas. Boto, en cambio, los manuales, boletas, y la mayoría de las cartas. Las enviadas y recibidas. Las leo primero. No son en vano. Son dejadas con respeto en la basura. Despues en la tarde a la Pia se le ocurre que tenemos que pedir una pizza, cierta promoción para cuatro, está la paula que trajo mis huevos de chocolate y el hugo el novio mexicano de la Pia, asi que la hacemos, dos medianas, una coca grande y palitos de ajo o algo asi, y mientras tanto sigo botando bolsas y bolsas llenas de cosas que pasaron por todas las piezas que estuve, incluidos cinco mil pesos que menos mal que encontré luego de que comimos. La conclusión es que el modesto espacio que hay aquí privilegia una selección natural, o sea no natural sino totalmente escogida: de otro modo nunca me hubiera desecho de tantos fetiches. Llegan las pizzas y las zampamos. Hicimos o sea la Paula hizo un chocolate caliente increible, con cacao, naranja, canela. Algo derechamente incomparable a simplemente hervir una leche con chocolate en el microondas. Mientras reposamos para probarlo me hacen ver que en la foto de perfil de facebook mi mamá sale con el cuello como dislocado y cara de loca. La llamo para contarle. Le digo que todo va bien, que estoy feliz y guea.

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insomnio y bill murray

Vi Broken Flowers. Hace tiempo alguien me decía que yo siempre llegaba atrasado a todo. Y así es. Vi Broken Flowers e inmediatamente bajé el soundtrack. Deben ser como las seis de la mañana pero no hay sueño, en la tarde me dormí encima del sillón con el libro en la cara, unas tres horas, junto a los gatos. Al despertar no sabía dónde estaba y los gatos se habían ido. Siento que no hay mucho que decir, que la costumbre de escribir debe perderse a veces, aunque se demore en volver: así como se pierden y echan a perder durante meses los audífonos y los pendrives a favor de la música, de su ausencia, así deberían esconderse y aparecer de nuevo las ganas de escribir en general. Y claro, digo esta obviedad pero mis ganas de escribir tienen la vitalidad de Bill Murray. Hay días en que uno ni se acerca el word y épocas en que se mantiene abierto todo el día y van surgiendo cosas, importantes anotaciones insignificantes, posibles cuentos, malos poemas, frases de otros, idioteces de la tele, etc. Este llegar a Santiago ha sido lo primero. Sólo he escrito meils y cosas en el listado de cosas. Es como si aun no pudiera escribir porque me falta traer gran parte de mis libros y ropa y demaces pertrechos. Y la falta de tele claro. Y la falta de una mesita para el notebook o laptop (no sé cómo queda mejor decirle). Y la falta de calle también. Todos esos son factores determinantes. La vida va ordinariamente con sus sucesitos que sirven para entretenerse un rato y volver a resetearse. Quisiera que algo se quedara un poco más. Hace unos días una mano me rascó la cabeza un rato mientras amanecía y me sentí como un feliz perro guacho. Un perro que tuvo que ir a vomitar tres veces al baño. Un perro que vuelve al mediodía con una gatorade y el clinic bajo el brazo. Seria agradable que los perros realmente se sintieran bien cuando uno les hace cariño. Pero no creo. Valoro mucho la complejidad humana. Así que me sentía como un hombre que se siente como cree que se sienten los perros cuando se les palmotea la cabeza. Creo que ya me aburrí de pensar en repisas y cosas de ese tipo. Anoche incluso empecé a escribir algo relacionado con eso, con esto, con esta pieza y el tetris de estantes y repisas que imagino antes de dormir, pero se borró y está bien, ya me habían dicho que ese era el peligro de usar esta cuestión sin la batería y enchufada no más, pero como sea. Hace dos días no salgo de aquí. Es tan nuevo esto que todavía no hay sensación de encierro. Hoy me comí la última sopa de tomate así que mañana habrá que hacer rendir unas cinco lucas en el super. La receta de esta exquisitez es la siguiente: un sobre de crema de tomate y uno de queso rallado, se puede mezclar todo de una o ir de a poco, se revuelve con un tenedor pero sin que se disuelva del todo para así formar unas pelotitas de queso rallado con hilachas que pueden masticarse durante unas tres cuchareadas de sopa. Denante tembló y fue bueno, novedoso, en este séptimo piso no hay que hacer nada, o sea es todo o nada, o se cae el edificio y nos vamos todos a la mierda o no pasa nada, entonces es bueno, saber que da lo mismo, no correr al patio como en Curicó. Echo de menos los crujidos de mi casa de Curicó. Y eso. Uno se ve parloteando a veces y hay que parar en seco. Yo creo que hoy dia paso de largo y me duermo en la tarde para despertar a las cinco de la mañana. O no sé. En realidad que no sé. Si me duermo ahora pierdo la tarde. Podria ir al unimarc caminando, o.

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últimos googleos

pajaros ridiculos
bukowski era tierno
ninamorena baño xeso con su abuelo
cuanto tiempo duro el temblor en curico
csi las vegas: capitulo madre psiquica
cuantas replicas van a venirr despues de
acomodacion de los basquetbolistas antes
peliculas porno ochenteras
dibujos vianesa
porno de calcetas imagen
un vaso de cerveza,/una piedra, una nube
callate maricón
jodorowsky la vende

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papa vs ratzinger

Soñé que estaba en el terminal de buses de curicó y presenciaba una pelea a combos entre Ratzinger y Juan Pablo Segundo.
(enero 2008)

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wooten llorón

Soñé que recibía un llamado sorpresa: me avisaban que Victor Wooten daba un concierto sorpresa en cierta plaza. Yo andaba con mi hermano y llovía, el cielo estaba rojizo, había dos pequeñas graderías dispuestas ante el escenario y en una de ellas, en la punta, estaba Carlos Garay que me hacia señas. Un temblor comenzaba apenas tratábamos de subir y Victor Wooten se ponía histérico, gritaba como mujer, un helicóptero bajaba y se lo llevaba.

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