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“Le moi est haissable / el yo es odioso.” (Pascal)…porque yo lo digo
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EXTRACTO DE UN MAIL DE WORDPRESS A UNAPIEZA:
“Un barco de contenedores puede llevar a unos 4.500 contenedores. Este blog fue visto cerca de 18,000 veces en 2010. Si cada visita fuera un contenedor, tu blog llenaría 4 barcos (…)” Vieran cómo celebro.
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10:15 am. Llego del trote. Me pongo a cortar el pasto del patio. Todo lo que sume sudor al sudor es bueno.
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Simone Weil se pregunta: “¿Hay algo más horroroso que morir en una pesadilla?”. Sí: hace tiempo soñé que estaba en un ascensor con un negro enorme y un enano. El negro le pegaba pichulazos al enano indefenso que pedía mi ayuda y yo no me atrevía a nada.
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Primer insomnio del año. De las dos a las cinco y media de la mañana tratando de dormir, pensando o más bien fantaseando específicamente con la construcción de un negocio múltiple con sala de microcine, librería, playstation, cafetería, sala de lectura, etc. Viviría ahí y nunca cerraría.
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35 de trote hoy. Más cansancio mental que físico. Aburrición. Conciencia de verse dando vueltas en un parque sin objetivo inmediato alguno. La misma señora regando siempre. Qué pensara. Siento que le molesta que le pisemos el pasto cada mañana. O que la veamos regando. No riega con orgullo como el otro señor. Vuelvo y hay un cielo de playa en el patio. Todas estas mañanas como hasta la una de la tarde, un nublado perfecto, amable.
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EXTRACTO DE MAIL DE F:
“Me está robando tiempo esta CRP para mi tesis, sin embargo, prefiero hacer la tesis más lentamente ya que este proyecto, de verdad, me enamoró, es nuestra única polola que tenemos (ya que al parecer somos solteros de una manera cada vez mas catastrófica).”
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Me dan risa los perros. Hagan lo que hagan, me dan risa, o cosa, o algo. Todos. Cuando se quedan parados en las esquinas pensando, tomando decisiones. Cuando se topan unos con otros y se saludan. Cuando están durmiendo en la calle y uno pasa y levantan un poco la cabeza como si estuvieran en su casa durmiendo una siesta y uno fuera alguien conocido que va a buscar algo a la cocina y luego siguen durmiendo. Ayer venia del centro y la dueña le estaba manguereando la casa a un fox terrier que la miraba como impaciente y sólo faltaba que metiera las patas al bolsillo o sacara un cigarro o empezara a chasquear los dedos como diciéndole ya pos vieja hasta cuándo tengo que esperarte.
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Hoy trote y luego poda. Pero preferiría podarme yo y mandar a trotar a las plantas.
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Anoche vimos 2012 con mi hermano y aunque yo le decía todo el rato que era ficción y aunque yo le pregunté varias veces si no le daba miedo seguir viéndola fui yo el que terminó medio cagado de miedo.
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“- ¿Qué es lo que finalmente quiere que nos quede como gesto en el rostro a nosotros, sus lectores, cuando terminamos un libro suyo?
– Primero, cada lector es dueño de su propio rostro y yo no tengo nada que ver con el estado en que quede ese rostro. Y, segundo, que si por casualidad cada lector ha podido ver en mis libros a alguien cercano a él, pues yo me daría por satisfecho. Sobre todo a alguien cercano que no cerrara puertas, a alguien cercano que abra puertas y ventanas y que luego desaparezca, porque hay muchas cosas por leer y la vida no es tan breve como se piensa.”
(R. Bolaño)
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No miro los calendarios, no veo la fecha en el celular, quiero un verano de 4 meses y un año que dure años.
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“¿Es vanidoso el que se mira en las vitrinas, en los vidrios de los autos, en los espejos de las farmacias? Puede ser. Pero más vanidoso es el que no se mira en ninguna parte porque piensa que Dios lo mira todo el tiempo y lo quiere aprisionar.”
(CB)
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Woody Allen, Roberto Bolaño y Stephen Hawking. En algo se parecen.
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Al final no pagamos y miramos desde los costados de la galería costanera. Escalandrum está bien pero no es genial. Y Eliane Elias muy brasileña será pero no tiene chispa y me da la impresión de estar viendo un viva el lunes brasileiro.
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Prefiero pagar siempre en el Transantiago: no quisiera nunca verme involucrado en un musical ciudadano que me inste a no meterle la mano en el bolsillo al prójimo.
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Para poder leer toda una tarde: de lo complejo a lo simple: Hegel, Kant, Weil, Bertoni, Allen.
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Crecer, o sea, reducirse. Disminución e intensificación de intereses.
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Dublinesca de Vila-Matas, la peor adquisición del año, mejor habría sido comprar 100 jugos livean de pomelo, no los he leído todos pero seguro que éste es el peor, un tipo que quiere darle un funeral simbólico a la era de la imprenta, un editor en busca de la genialidad del escritor de antaño, todo relatado con una importancia metaliteraria injustificada, un viaje al Bloomsday en Dublín, unas paranoias ridículas, no sé, ni aunque me hubiera leído el Ulises de Joyce me habría gustado esta novela. (Me acordé que Symns en un contundente prólogo a un libro de poemas de Bukowski decía algo así como “y qué me interesa a mí que Joyce me lo cuente con 10.000 detalles!”)
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Por la mañana 25 de trote para recomenzar, escuchando la sección fuerza y entendimiento. Luego, mancuernas mirando futbol italiano. Hay días de esos y otros de pura pereza y despertar a la una de la tarde sin mover un solo músculo.
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“El jazz es el asesinato de la música, de la sincopa… somos anarquistas de la música” (Nick de La Rocca, 1928) / Y los anarquistas en la confección de ventiladores, los anarquistas de la cocina, y los anarquistas en el ámbito de los volantines, no se les vayan a olvidar pues.
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Horacio De la Peña es igual a John Zorn.
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Nada. Puro calor. Futbol. Ventilador encima. Imposible escribir o leer así.
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“Hay que preferir el infierno real al paraíso imaginario.” (S.W.)
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Siempre que veo una de estos programas de cámara escondida en el fondo estoy esperando que todo se descontrole y el afectado termine matando a los bromistas de preferencia de un cuchillazo. Fundamentos para tal deseo: la patudez de la tele, las alianzas del sentido común con el Espectáculo.
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“Es un alivio pensar
que más temprano que tarde
dará lo mismo haber sido Jesús
Bill Gates o un tarro de Nescafé.”
(CB)
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Que algo sea dicho a través de uno pero que Dios no tenga nada que ver. Aburrirse de la propia voz. De la propia transcripción. La obligatoriedad de tener que usar el yo como colador del mundo. La dolorosa exterioridad de ese mundo -Imagino que especulando así era como se volvían locos los escritores de antes. Antes, cuando no había 100.000 gueones filosofando y escribiendo papers y conferencias sobre la imposibilidad del ser y todo eso-.
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No olvidar: Tres dvds prestados a C. Dos de los numerados con avis y un Bergman en dvd final.
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“La interpretación de los sueños no sirve de nada…. A menos que seas un faraón” (Woody Allen)
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Orgullos ridículos 1: Nunca, pero nunca, he dicho “oye pero qué surrealista esto la cagó”.
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Triunfos para el bajador compulsivo: Acabo de comparar mi lista de películas de Woody Allen con la filmografía que aparece en Wikipedia (incluidas las primeras incursiones como mero guionista) y las tengo todas.
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“Desear escapar de la soledad es una cobardía. La amistad no se busca, ni se sueña, ni se desea; se ejerce (es una virtud).” (SW) Sí y sí.
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El problema de Colo-Colo es el peso de haber sido Colo-Colo.
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Los días medios miserables ni los escribo. Como si la vida misma fuese un limbo y yo aquí escribiendo fuera un San Pedro que les dice a esos días devuélvanse por donde vinieron no más (al infierno caótico e informe de lo nunca representado).
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Posible escena para una comedia-western: un escritor-cowboy en un mesón con su vaso de vino y cigarro colgando de la boca sucia le dice a otro: “A veces uno siente ganas de leer algo que no existe…. entonces chico, debe escribirlo” (imagínese en inglés y en blanco y negro de preferencia)
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27 de enero. Ayer dead set completa. Ahí no más. Hoy Walking Dead con mi hermano que se quedó sin pc. Los seis capítulos de corrido interrumpidos sólo por el partido de la sub20 que pasó a segunda ronda contra Venezuela. Nadie daba ni un peso por ellos. Lo vi mientras regaba. Mojé a un perro al tratar de regar sin ver. No tenía dueño.
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Sueño: estamos en una cabaña en el cajón del Maipo con Nico Bruno y Feli y me dan unas ganas irresistibles de decir que podría caer una avalancha pero no me atrevo por qué sé que cuando lo diga va a suceder así que les aviso y les digo mientras salgo de la cabaña salimos todos y se empieza a caer el cerro corremos y nos guarecemos. Pasan corriendo unos perros gigantes como casas y nos subimos. Después estoy en un auto maneja una niña como de quince años va una mujer de copiloto vamos rajaos miramos hacia atrás como la punta de las montañas empieza a ceder por el celular mi papá nos da indicaciones sobre dónde dirigirnos.
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Sábado 29. Mediodía. Leche con chocolate. Traspasar a word el cuaderno de Hgl. Dos pm. Zapallito italiano. Uno y medio. Barça vs Hércules. Siesta. Más word Hgl. Dos páginas de SW. Pan pita gigante con huevo. Regar. Resident Evil Afterlife con mi hermano. Un bodrio. 2am. Nada.
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Intuición de tesis: Simone Weil (La gravedad y la gracia) moviéndose entre Kant (digamos las primeras 100 páginas de la CRP) y Hegel (sección fuerza y entendimiento de la Flgia). Tienen que ser tres autores para que no sea un versus, para que no se agarren a combos. Weil como peligrosa mediadora: lo que saque del uno para llevarlo hacia el otro puede desvanecerse en el camino (“La inteligencia nada tiene que buscar: tiene que limpiar el terreno. Tan sólo es útil para las tareas serviles” dice en la gravedad y la gracia). El asunto: finitud/infinitud/dios/devenir/etc. O sea que aún no hay asunto y está el puro movimiento.
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Cuando el mundo empiece a deshacerse a voluntad de lo que sobra, de lo que Marcuse llamó surplus (represión excedente), lo primero qué desaparecerá es la publicidad.
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Ahora último para quedarme dormido pienso en escenarios apocalípticos, la ciudad arrasada, zombis, un pequeño grupo de sobrevivientes sin noticias del exterior, qué haría, por dónde partiría, ¿me matarían de una o duraría un rato? Pero la película mental se me pone fome cuando cacho que en Chile habría altiro estado de sitio. Infectados como comunistas. Biopolítica. Etc. Primero me forraría en ropa o me haría alguna especie de armadura liviana para no ser mordido. Un casco como de romano. Me entretiene pensar qué echaría en la mochila. Nomadismo y violencia vs este sedentarismo aparentemente pacifico. La infección partiría en Santiago supongo. La tv transmitiría, la señal se cortaría, y luego el pánico. La especulación sobre zonas seguras. Etc. Me gustaría llevar una miniballesta.