Viernes 02. Enlace en directo con el profesor rossa contando chistes en cama, en su casa, enfermo de no sé qué. Decido darle una oportunidad a La red.
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“Mi amigo decía que para alguien que viaja en un tren el mundo no es una casualidad, aunque el tren esté atravesando territorios desconocidos para el viajero, territorios que el viajero no volverá a ver nunca más en su vida. Tampoco es una casualidad para el que se levanta a las seis de la mañana muerto de sueño para ir al trabajo. Para el que no tiene más remedio que levantarse y añadir más dolor al dolor que ya tiene acumulado. El dolor se acumula, decía mi amigo, eso es un hecho, y cuanto mayor es el dolor menor es la causalidad.” (Bolaño, 2666)
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Cada nuevo día, los perros olvidan el mundo. No tengo otra explicación para estos perros de al lado. Seguramente olvidan que, luego de que el vecino se va a trabajar por la noche, a uno lo dejan encerrado adentro de la casa y el otro se queda afuera, y al otro día el vecino vuelve, y los suelta, y les da comida, y así sucesivamente. El de afuera insiste en llorar y el de adentro, además de llorar, raspa la puerta con las patas, hasta como las tres de la mañana, como si algo distinto pudiera pasar, como si no fuera el mismo día repetido una y otra vez. Estoy seguro que otros perros se acostumbran, aprenden, se rinden. Estos llevan meses así, viviendo el mismo día de la marmota, pero en versión ahueoná.
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«Ni bienaventurados como los elegidos, ni desesperados como los condenados; llenos de una alegría para siempre sin destinación.» (G. Agamben, La comunidad que viene)
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Ando por el centro y paso al correo a buscar lo que mandó mm. Antes un helado en el buenissimo. Penca el helado. Ni idea qué haya en la encomienda. La paseo harto rato por el centro sin saber qué es, haciendo trámites cortos, hasta que me siento en la plaza, me como el helado, y me encuentro con una fotocopia de Lynch que empiezo a leer ahí mismo. También viene Saló de Pasolini en un dvd. Uno piensa que es inútil mandar cosas, que todo es zipeable, dropboxeable, maileable, hasta que recibe algo que se abre con las manos en la banca de una plaza.
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“Cada uno de nosotros lo que quiere es casarse contigo, vivir contigo, tener hijos contigo, envejecer contigo, pero ahora, en este momento de nuestras vidas, lo único que queremos es conservar tu amistad.” (Bolaño, 2666)
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Despierto a la hora del pico últimamente. A veces estoy soñando algo importante y me levanto a mear y es como si aguantara la respiración pero en la mente, tratando de no dejar entrar ni salir nada en ese trayecto hacia el baño, para así poder continuar donde mismo en el sueño. Creo que hoy dormí 10 horas. Tendré que ir a depositarle a C el lunes no más. Tampoco era urgente. Nada ha sido muy urgente. Me digo que la falta de urgencia ha sido mi determinación, mi fatalidad. Excusas. Si este año hubiera escrito al mismo ritmo frenético que siempre, este diario no habría tenido muchas diferencias con La novela luminosa de Levrero. Por eso es que este año he escrito menos que nunca.
De lo poco que recuerdo, porque solo recuerdo los sueños durante la mañana, y como no los he estado anotando se olvidan: soñé que jugaba basquet con Sergio, en una cancha de tabla, no recuerdo nada más ahora, pero siempre que sueño con el basquet despierto con ganas de tener una cancha al lado de la casa y partir a jugar solo. Saco como conclusión que quizá sea así, mediante la actualización de la habilidad en el sueño, como puedo volver a retomar el basquet, sin mayor problema, cada dos o tres años; soñé con los supuestos 3 días de oscuridad. Me mandaba una maratón de Santiago a Curicó, conociendo a mucha buena gente entremedio. Tenía la sensación de que en la total oscuridad todos estaban iluminados, llenos de una extraña bondad; soñé con una mujer de twitter cuyo avatar es una cabeza de dinosaurio. Estábamos en un living, todos muy distendidos compartiendo, yo sentado al lado de ella, pero no podía dirigirle la palabra: estaba sin polera y sus tetas eran descomunales, nisiquiera bonitas, ni normales, sino como de modelo, es decir, falsas, paradas, puntudas, apuntándome, molestosas, como un artefacto que, sin inspirar deseo, igual hacía que uno, o yo al menos, no pudiera dirigir la vista hacia ese sector. El contraste era notorio, de manera que, más que pudor, lo que me imposibilitaba dirigirme a ella era el hecho de que, si iba a ser sincero, tenía que decirle que esas tetas no se le veían bien. Al parecer a nadie más le importaba el asunto, o nadie estaba viendo lo que yo veía.
Después de meses e incluso años de recordar con suerte un sueño al mes, sucede que recuerdo gran parte de lo soñado las últimas cinco noches. Lo primero que pensé, y que en su calidad de secreto, de pensamiento silencioso, no me avergonzó tanto, fue que tenía que ver con el cambio de conciencia, con la volada maya new age 2012.
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JF, en el último mail hace como tres semanas, me dejó su cel. Me dijo que todo estaba ok con los tiempos de la tesis, que en enero, si no había terminado, habláramos de nuevo, pero que de todos modos me dejaba su cel, que anoté aquí en este diario. No recuerdo en qué términos lo dijo, pero dejó en claro que, pese a que ya estaba todo arreglado, yo debía llamarlo. Aun no lo llamo. Enfermedad culiá de aplazarlo todo. En cualquier caso mi cel cagó ayer así que voy a escribirle no más: le diré que mi cel murió hace unas tres semanas y no he podido llamarle.
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“La riqueza se ha convertido en riqueza por el hecho de serlo. Ya no hay otro tipo de fortunas. El dinero ha perdido su cualidad narrativa, la que poseía la pintura en su momento. El dinero se habla a sí mismo (…) Conoces mi descaro ante cualquier cosa que se haga llamar idea. Una idea es tiempo que vive en el futuro. El dinero creo el tiempo. Solía ser al revés. El registro del tiempo aceleró la marcha del capitalismo. La gente dejó de pensar en la eternidad y se concentraron en las horas. Horas medibles. Horas humanas, haciendo el trabajo más eficiente. El cibercapital crea el futuro. Porque ahora el tiempo es propiedad corporativa. Pertenece al sistema de libre mercado. El presente es más huidizo. Ha sido retirado para dejar paso al futuro de mercados no controlados y enormes potenciales de inversión. El futuro se hace insistente…” (Monologo de Samantha Morton en Cosmopolis de Cronenberg)
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Almuerzo mirando los bombardeos en Gaza, un video que encontré en facebook. Me salen unas pequeñas lágrimas (pequeñoburguesas, supongo) viendo la desesperación de una mujer especifica que no saber a dónde correr, que se resiste a la idea de tener que correr hacia algún sitio. Y los hueones levantando a los niños muertos entre los escombros, plomos, morados, lacios, levantándolos como una súplica, como si el cuerpo mismo funcionara como signo de exclamación. Es absurdo. Y también es racional. Hacía tiempo que no sonaba las sirenas en Tel Aviv, supongo que eso le da el tono terrible: se les nota que, a diferencia de las miles de imágenes de medioriente que uno ve cada día, estos ya estaban acostumbrados a cierta paz.
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“No soy capaz de decidir si soy un dibujante que escribe o un escritor que dibuja. El cómic resuelve de forma adecuada esa contradicción de una forma nueva y muy satisfactoria. También encarna, para mí, la unificación del arte Alto y Bajo. El cómic es un medio originalmente Bajo que ha sido puesto al servicio del arte Alto a través de una dinastía que empieza con Krazy Kat, continúa con el Madde Kurtzman y Crumb y los underground, y llega hasta ahora” (Bill Griffith)
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“Un cómic no es tanto más grande cuanto más se acerca a la forma novelística, de igual modo que un novelista no es mejor escritor si sabe disparar un rifle, ni un policía mejor policía si sabe tocar el violín” (Andrés Ibáñez)
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Espiritados. Singladura. Óbice. Argot. Munificente. Las palabras desconocidas que he subrayado en lo que llevo de 2666.
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Thyrathen o en el umbral. El ser dentro de un afuera. La umbralidad de la gracia. La experiencia de un límite. El punto que conecta finitud e infinitud es una mampara que, vuelta fin en sí misma, debe olvidar tanto la casa como el mundo. La parte fome: la imposibilidad (kantiana) de contenido del umbral. La parte rescatable: es posible sentarse en la mampara, mirar, compartir con otros; vaciar las cosas, juntos.
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“Es conocida la parábola sobre el reino mesiánico que Benjamin (que la había escuchado de Scholem) contó una tarde a Bloch y que éste transcribe en Spuren: «Un rabino, un verdadero cabalista, dijo una vez: para instaurar el reino de la paz no es necesario destruir todo y dar inicio a un mundo completamente nuevo; basta empujar sólo un poquito esta taza o este arbusto o aquella piedra, y así con todas las cosas (…) El pequeño desplazamiento no se refiere al estado de las cosas, sino a su sentido y a sus límites. No tendrá lugar en las cosas, sino en su periferia, en el estar a gusto de toda cosa consigo misma (…) Que el mundo sea, que cualquier cosa pueda aparecer y tener rostro, que existan la exterioridad, y el desocultamiento como la determinación y el límite de cada cosa: esto es el bien.” (G. Agamben, La comunidad que viene)
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Martes 27. Última ida del año a la parcela de bruno. Hacemos una parada en romeral, un amigo malabarista, unas fumadas, y de nuevo otra micro. Llegamos y de cabeza a la piscina. Piscina y mate que resetean del paragua. Ese paragua que ocurre una vez al año. Al otro día tomo la podadora y entro en trance. Cortar el pasto es una experiencia mística, como contar granos de arroz.
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