crecimiento por felicidad

Tengo malas experiencias y crecimiento para largo rato.
Ahora mismo…me gustaría canjear
algo de crecimiento por felicidad.
(Harvey Peaker, American Splendor)

A los quince años miraba a mis primos de veintitantos y se veían como personas más o menos terminadas. Pensaba que algo así iba a pasarme. Que iba a terminar de hacerme, que el crecimiento iba a parar, que algo de esta desordenada conciencia de estarse haciendo iba a fundirse y coincidir definitivamente con el producto final. Luego, cuando me di cuenta de que el plazo se estiraba y se estiraba –y que el desfase de sí era bueno-, lo dejé. Como todos, supongo. Y lo mismo sucede ahora: miro con cierta extrañeza a los que trabajan, viven en pareja, o incluso tienen hijos. Y es como si de nuevo fuese el adolescente que mira a sus primos grandes y cree que llegando allí forzará esa coincidencia consigo mismo que suele denominarse madurez. Sin embargo ahora sé que, de un modo u otro, se dará y, en vez de cerrar, abrirá las posibilidades de plasmarse. Como todo lo que se siga desde allí en adelante: puras plataformas de comodidad y sobrevivencia que simulen la preciada coincidencia: debe entonces haber alguna gracia en cumplirlas e imbuirlas del crítico desfase.  Asi lo que viene siempre es una más de las posibilidades de coincidir o seguir en el desfase. Y es suficiente. No sé respecto a qué, pero es suficiente. Crecer por cumplir etapas alguna vez debió tener sentido, claro, pero ahora no hay más sentido que volver medio a eso que antes era fin por sí mismo: canjear crecimiento por felicidad, es decir,  la subsistencia como  medio. ¿Y el fin? Eso es algo que ya sabíamos a los quince años y que  se ha ido complejizado no más. ¿O no?.

5 am

5 am
la niebla
en bici
curados que aparecen como almas en pena
las manos rojas
y las orejas arrugadas enroscadas hacia el cerebro

A traves de una ternura atmosferica
de no verse referido
a nada
uno sigue
como un uno.

(8/09/07)

Issa

Viento de otoño.
Un mendigo me mira,
comparativo.

haikus temporeros

1
Mi tronco sobre el suyo,
reposo y como
en la punta del manzano.

2
Dos cajones mesa y silla,
cuerpo inclinado,
Mancilla come sólo

3
El humo de los termos,
tomates, moscas.
Dormimos entre maquinas

(Febrero 2008, Curicó)

brisa y luz

Señoras estirándose como osos polares
a través de acuarios espesos de sinsentido
con bolsas de Falabella como armas atroces.
Volición sin devolución,
Señoras gordas y feas reptando como aceite hirviendo
y el mundo una paila.
Familias estándar con estándar espíritu,
el instituido movimiento es lo que mezcla
y genera la apariencia de mundo
Cristo es crucificado cada dos minutos
y cada vez que vuelve es lo mismo:
Temple de velador con vaso de agua añejo,
por abundancia o falta de vida,
euforia de conserje.
O pequeñas tiranías con disueltos dictadores
y algunas mesas y artefactos lentos y pesados
que caen o viven catastróficamente quietos y puestos
como guardianes ontológicos de nuestras pequeñas direcciones:
Fatúm a la chuña, creen que así funciona:
Culpa calco del gordo vacío que llevan y
que no merece ser llenado.
Salvo con la bilis que cansa a las cosas.
Salvo con luz y brisa:
Esa luz que es sacada a combos.
Esa brisa que es lo que lloran las casas
cuando dormimos.

sin y sí

Un día fui a decirle que la amaba.
Ella no entendió nada.
Yo me fastidié, y fui a la estación
a ver pasar el tren.
(Teilleir)

Asimismo, pero en vez de estaciones de trenes
siestas y noticiarios.
Y la mutua comprensión de la cual no se sigue nada
salvo el desglosamiento fáctico de lo imposible.
Y asi, en vez del categórico fastidio,
un leve aire de falta que acompaña
y vigila como carcelero
mordiendo despacio
como cuando los animales juegan
y no saben
qué
quieren.

el antindividuo y su época

La faz de la tierra una sabana seca
manchada con las características del hambre.
Y si el sol nos tragara mañana
no habríamos perdido nada:
respuestas estúpidas para metáforas estúpidas
si todo muere de sí,
consumados en el movimiento imperceptible
de echar luz alrededor
como una taza que se desborda.
Y ni siquiera un lugar donde caerse vivo.
Más hambre que bocas.
Para comer somos comidos
desde los huesos hacia fuera
sobre la faz de la tierra seca pero obstinada:
un pobre caminar sin cuerpo de ideas paridas a medias que se arrastran
circulando con racionalidad vehicular,
en la medida de lo posible,
la mera circulación,
las meras canaletas por las que gotea
el gusto vacío de saber ordenar palabras
y se arman pozas,
moralidad de asalariados-sobrevivientes-asustados
y corren los ríos,
violencia opuesta simétrica y sincronizada al respeto por la ley
y llega a llover la santa idiotez
y es como si fuera un vapor eternamente actualizado
y es como si trataramos de traspasar continuamente ese vapor de gozosa incomunicación
en el que el prójimo ríe con encías de caballo
manoteando para decir en movimiento que no se ha dañado nada.
Han justificado la época en el simple rendimiento de la inclusividad
de todas las épocas,
han estrujado el Peligro
sacándole brillo a lo Real
como si la Humanidad fuese un resultado para presentarle a quién chucha,
con sus procesiones las pobres ficciones que no nos tocan,
por si algo llegara a venir
los veo sacando brillo y me dicen que están muy ocupados
y que yo eventualmente debería ayudar o ayudarme
a que lo Real se ensimisme hasta la ebriedad
para que no tiritemos juntos en el caos que a veces es frío
tienen nuestros nihilismos y nuestros fracasos históricos bajo la manga
por si su ocaso,
por si acaso.
¡Son los que gozan en la certidumbre de los fracasos!
y tienen siempre a la faz de la tierra entera enrollada como serpentina
en una fiesta que celebra la suma de las idiotas felicidades individuales
¡Nos tienen agarrados de los cocos del Espíritu y seguimos siendo condescendientes!
Es un calor inorgánico que deducimos en perfecto amor al odio
y allí nos acurrucamos como perros
tiritando al mundo con venas prestadas
nuestro frío es inapelable y mudo si contamos uno por uno,
pero hilamos las levedades para armar el monstruo y soltarlo:
Manchados por las características del hambre
nacemos y nacemos para esto.

cartas con bruno

BRUNO
Cachaste q los pelotudos de la U, pusieron que salí de la promoción 2001, o sea es raro porque entramos el 2001 igual, no cacho, porque promoción, ¿es la promoción de cuando uno sale de la guea supongo o de cuando uno entra?…filo, era no más po amigo, esa universidad de la puta madre gueon es un amor igual la caga.
Chao amigo, nos vemos el finde.
Un beso te quiero.
Vente luego gueon, la lluvia de acá es tan tristemente amable y fría…da pena gueon.

YO
Ah perdón amigo no había visto este meil amorosísimo y pensé que estabai puro enojao porque me demoré con el trámite del ranking de egreso. Yamiguito, este finde me quedo eso si…. y de ahí en las vacaciones no sé, tengo un taller en el que quedé los lunes y jueves pero igual voy a estar yendo palla. Besitos. Nos vemos. Ha mi cel cago pos… pa siempre parece.

BRUNO
Acá las cosas suceden suaves, como nubes, hoy hubo un día de sol extremadamente agradable y productivo. Me junté con P en la mañana y trabajamos un poco en lo del documental, a la hora de almuerzo fui donde E que se tuvo que venir del trabajo porque se sentía mal. Almorcé allá, junto a ella, su resfriado, su papá y su mamá, conversamos sobre la fiebre porcina, la casa que se están construyendo en el campo y sobre las parejas que llevan mucho tiempo casados. Entre unas ocultadoras risas, ambos, padre y madre, concluyeron que de verdad ya no se querían. Cuando se fue el papa de E, la mama dijo bromeando: “el otro día pensaba, por dios que se va a ver feo este otro cuando este muerto en el cajón…”. Yo lo encontré extraordinario, la capacidad de poder pensar esa situación me maravilló, pensar en tu pareja muerta y ponerte en el caso de que, estéticamente, va a estar poco aceptable en su ataúd, lo encontré impresionante, inesperable de una señora de 50 años, sumamente domestica y común. Le dije sobre la misma, que debería escribir, tener una agenda y anotar ideas sueltas, o no tan sueltas. Después del almuerzo me junté nuevamente con P, fuimos a la estación a ver unas locaciones y de paso abordamos a una “palomita” (viejitas antiguas simbólicas que venden tortas curicanas a los pasajeros del tren). Le contamos sobre el proyecto-documental y aceptó participar. Luego decidimos ir al canal TVR y golpear la puerta para saber como es el truco de pasar un programa por la tele. Nos atendió nada menos que el director del canal, una persona cualquiera, en una casa cualquiera. Se prendió con lo que le hablamos y quedamos en contacto, parece que accedió a entregar el espacio televisivo para pasar el documental. Nos fuimos, pasé nuevamente donde E, estuve un rato infectándome de fiebre porcina, me tomé un jugo, me calenté un plato de tallarines y estuve acompañándola durante un par de horas. Me vine a las 10 parece y me metí a la pieza. Encendí la maquina recién, me comí un pan con paté de campo y me hice una limonada con miel. Miel y nubes, un día suave gueon.

YO

1
Puta que te echo de menos gueon. Deberíamos escribirnos más, o sea, deberíamos escribirnos una que otra vez. Ya voy a cumplir un mes en esta cana de santiago. Hoy ha sido un día raro, por lo menos en comparación al resto de la medianía. Pero allá le cuento los pormenores amigo. Acá todo permanece imperturbable, es un orden extraño que seguramente tenga que ver con que veo a la misma gente siempre, y me gusta asi, una mismidad agradable en la que tiramos líneas como un sistema nervioso extra, hago lo que tengo que hacer lentamente y a veces agrego un par de cosas extra, como este taller de poesía que es bien escolar. Hago lo que hay que hacer y, eventualmente, por espejeos en los que creo, odio mi conformidad, entonces la estudio, y llego a la misma conclusión: está bien asi, está básico, estoy básico.

2
Feli pasó recién. Andaba pagado, llegó y lanzó el fajo de billetes de a veinte lucas encima del cobertor, te compro lo que querai me dijo, pero no quiero nada, dice que me regala su Crítica de la Razón Pura original y el control remoto de su tele que es el mismo que se me perdió o rompí o ambas cosas a la vez, quizá vuelva en media hora dice, quizá vuelva y yo todavía no quiera nada. Me parece insípido beber y conversar hoy porque tengo un sólo tema en la cabeza y no quiero aburrir a nadie. Releo unos poemas de Bukowski con los pies helados y me parece hermoso. Quisiera que estuviera aquí ese viejo de mierda. Tocan el timbre. Es Feli. Estuvo un rato aquí y se fue. A la Bárbara se le quitaron las ganas de que fuéramos. Yo tampoco tenia ganas de nada pero vi a Feli entusiasmado de compartir como asalariado padre de familia en su casa con su señora asi que me animé y rápidamente me desanimé. Asi que aquí me tiene amigo, pelotudamente vestido para no se qué.

3
Cuando llegué denante el Julio estaba tomando con dos tipos. Siempre son hombres. “Algún día me gustaría llegar y ver mujeres en el living gueon”, le dije. “A mi también” me dijo”, y se fue no sé donde. Lo bueno es que se trajo de donde Nano el Shakespeare never did it, una versión especial, rectangular, con fotos a pagina entera de nuestro queridísimo cabeza de gorila. Pienso fotocopiarlo e incluso hacerme estampar una polera. Asi de adolescente no más.

4
Hoy día tengo pena gueon, de esa pena que uno usa para quedarse boca arriba en la cama como si tuviera quince años. Y eso hice. Llegué hasta la humedecida de ojos y retrocedí. ¿Te imaginai ponerse a llorar en la sala de computadores de una universidad privada?, nada que ver pos. Todo me parece un poco inoportuno y desencajado hoy, y eso provoca una buena distancia con todo Podría perfectamente acompañar a alguien cuyo padre ha muerto, estar en silencio, comer en silencio, con la tele encendida y muerta. Entonces llama la Natalia. Creo que no conocis a la Natalia. Es blanca y larga y tiene pies de hombre. Y tiene un gato que es la guea más tierna del mundo. Le dije que Feli tuvo problemas y que no hay nada. Ambos quedamos vestidos para nada. Asi que decidimos salir a dar una vuelta. Comprende mi tono de voz y todo lo que hay detrás. De algún modo ella está en lo mismo. Saldremos a errar no más. A la vuelta sigo.

5
Y eso. Ahora son las dos con veinti dos de la mañana. Nos sentamos en unas cervezas y papas fritas. La Mariela siempre quiere papas fritas. Cachai que apenas salí tome Namur y un taxi se detuvo en la roja y por la ventana del copiloto un tipo se asomo y me dijo “BUEEENAS OREJITAS CÓMO ESTAI”, “¡COMO LAS GUEAS!”, le dije, yo y mi gorro de mierda que hace que la gente crea que puede decirme cosas ingeniosas que nunca lo son. Pero me sentí mal de contestarle asi, como esa vez que el síndrome de daum que envolvía en el Lider me apunto y se puso a gritar “el chavo del ocho el chavo del ocho” y yo le dije “primera vez que me dicen eso”.Y después en Lastarria unos gueones le hicieron unas farumallas a la Natalia mientras pasábamos y yo les dije “vengan po mijita les guste?” porque ellos dijeron algo asi como “saco a pasear el mono mi amor?” y yo se supone que era el mono pos asi que me boté a choro en realidad sólo porque creí que eran maricones de Lastarria o gueones penca con chaqueta de cuero y yo en mi estado de melancolía sentía que no tenia nada que perder. Y ahora ya llegué me hice un té con leche y estoy listo pa ver mi capitulo de CSI y dormirme. No sé qué me ha dado por tomar tanto té con leche. Hasta mañana Bruno.

6
Soñé que jugaba play. Soñé que estabai bos. Debe ser porque te estaba escribiendo y porque les dije a las cabras que “el bruno me mando un meil tan bonito”. En el sueño bos cocinabai una cuestión bien rara que llevaba paltas partidas con las cáscaras y todo, pero era en caliente, y estaban todos medios ebrios, y yo estaba en la pieza que ahora es la del Julio, mi pieza de antes, y estaba despertando, pero no me acuerdo de nada más, ese sueño fue antes de las seis de la mañana, porque me acuerdo que a las seis nos despertamos a mear y quedamos hablando en el pasillo, escuchando unos curaos abajo saliendo del after o de las putas seguramente, gritándoles eventualmente cualquier cosa para abajo desde nuestro derecho soporífero. Dormí como 10 horas con ese sueño pesado que uno sabe que debería levantarse pero sigue y sigue durmiendo. Hay días de esos y también de esos otros en que uno salta de la cama como si te hubieran puesto una patada en la raja (a través de estos últimos han comenzado casi todos estos días). Y eso. Me vai a perdonar la extensión pero parece que uno se aprovecha de estar referido.

7
La Marcela Patagona me mandó un flayer de una guea que va a haber acá en unos días más: una lectura de poesía de indigentes. La guea maravillosa. Me importa un pico si es financiado por la concertación en su infinito potencial conservador y conciliador o por la UDI o lo que sea: quiero ir a ver esos escritos, escuchar poemitas quitados de bulla, simples, hechos desde la fealdad y la miseria, quizá haya algo bueno, no podría no haber algo rescatable allí. Voy a tratar de llevar un pendrai y grabar o en su defecto hacerme de la publicación correspondiente, si es que la hay. Poesía en situación de calle, algo asi se llama la guea.

8
Y en eso se pasa uno los ratos libres amigo. Ahora que ya no quedan muchas pruebas ni nada aprovecho de leer. El redescubrimiento del mes de Junio fue Pablo de Rockha. Allá en Curicó tenemos unos grafitis con su nombre te ai fijao. Podriai ir a Licantén, como parte del documental, o no, no, mejor que sea parte de otro documental de poetas de la séptima región (y de pasada nos incluimos no más, si que tanta guea), ¿te acordai de la Germia?, no es que esté divagando gueon, lo que pasa es que el otro día la vi en la u, ni la reconocí (estaba más rica que antes e igual de seca pal pinpon), y me iluminó, me dijo una guea bien obvia pero que nadie me la había dicho asi, yo le estaba diciendo de la precariedad de mi campo laboral y de mis individuales ganas de escribir y escribir y ella me dijo que la mano estaba en asociarse, en asociarse con sociólogos, artistas, etc y armar proyectos y concursar en todo tipo de gueas. Y algo asi estai haciendo bos o no? Pero a mi me da cosa volver a Curicó. Me da cosa quedar clavado en mi casa de Curicó como un retrato vivo junto a los cuadros del rodeo y las demaces fotos familiares ominosas. Me imagino que si volviera por un tiempo allá ya no podría volver acá. Pero algo podrá hacerse viajando eventualmente y contactándose con todas las tecnologías que tenemos a disposición pos. Hablo a largo plazo sí, porque me queda este año y el próximo para ser un cesante ilustrado. Supierai el miedo que me da ese momento. ¿Qué pasa si no encuentro ninguna mierda de trabajo? No quisiera terminar trabajando en cualquier basura para pagar este cuchitril. Todos opinan que debo cambiarme pero no cachan que existe esa guea que se llama mes de garantía. Asi que por de pronto está bien esto, quizá cuando trabaje tome decisiones más drásticas. Como teñirme el pelo rubio, comprarme un auto, y usar mocasines (jue!). Este ser mantenido tiene su plazo y estoy vivito. Además, las ganas de quedarse en Santiago tampoco son una mera arbitrariedad pos, acá están mis amigos y la cultura pos, el engranaje básico pa mantener prendido el espíritu. Asi que es un miedo vano y uno se preocupa cuando hace la ficción no más, porque la verdad es que el próximo año, ya haciendo la práctica, voy a saber de qué estoy hecho. Como Arturo Bandini pos, ni carne ni pescado, siempre esperando dar su golpe.

9
Empieza la final de la U con la Unión. Muestran al público en el CDF. Tengo un mute la transmisión del partido. Por la huincha de abajo sale que Curicó le gano a Palestino en un amistoso con gol de Cesar Díaz. Echo de menos ir al estadio. Echo de menos un paseito por la alameda llovida con Bruno. Yo creo que llego el jueves en la noche y nos vemos al toque.

10
Me tomé mi batido de Herbalife y sigo en piyama. Si gueon, estoy tomando esa mariconada pa bajar de peso. Sustituyo una comida al día, el almuerzo o la oncecomida. Y funciona parece. La guata no gime y hasta se ahorra el tiempo de cocinar y comer y lavar la loza. Hasta menos caca se hace. Y como con hambre, no por horarios, llego de la u con hambre y como. Y el otro día hicimos eso de volverse trotando de la u después de jugar pinpon. He mejorado el revés, quizá estaríamos más parejos ahora. Ahora voy a hacer hamburguesas de soya para lo que resta de la semana. Harina, carne de soya, cebollín, cebolla, zanahoria, pimentón, ajo, huevos. Y en el horno eléctrico pa no usar aceite. Me resta entregar una prueba de griego para el martes. Y eso. Eso es todo. La Unión hizo el primer gol recién a los 21 minutos. Y cachai que ponen canciones los gueones de CDF radio, ahora en medio del partido dicen bueno escuchemos alguna cancioncita y pasan cult of personality de Living colour.

11
Oye y que bueno que se vean con E aun y que puedan asumir el peso histórico o incluso saltárselo con pura suma de inmediatez, aunque esa historia está tibiecita, recién salida del crematorio, no ha pasado tanto entremedio, creo. En mi caso, usted sabe amigo, la cosa es distinta. Te fijai que oscilo entre el usted amigo y el bos culiao?.

12
20:09. Hice como 15 hamburguesas, o en realidad hice varias tortillas y las subdividí convirtiéndolas en hamburguesas cuadradas, como sea, me comí dos en tremendos sanguches con tomate y palta, y mientras se hacían leí a Lihn, pretendo en estos tiempos de holgura finiquitar todas esas fotocopias que están a medio leer, y llegó un amigo del Julio que se ganó un plato de garbanzos, venia del partido de la U, y ya se va, trabaja para un diputado en Viña, la Mariela está de cumpleaños y para allá vamos luego, a compartir con simpáticos poetas de dudosa sexualidad, a beber vino como alguien razonable. Por estos días todo gira en torno al ritual de la comida y de las aguitas.

13
18:11 del día siguiente, o sea domingo cinco, un cielo ocre resplandece homogéneo, no se cuela luz por ninguna parte en la esponja densa y pareciera que fuera una sola nube sobre todo. Tomamos once con Julio, té con leche y hamburguesa gigante con queso, tengo la cabeza mala y lenta, es como circular abriéndose paso entremedio de una jalea de sillas tenedores y cosas. Todo cambia en muy poco tiempo y yo espero que justo en este punto todo se detenga y se hunda en sí mismo lo suficiente como para hacer caso omiso a la temporalidad de afuera y sus juicios cosificantes. Debería uno, a la vez que se hace cargo, poder obviar las precarizantes determinaciones históricas; y asimismo debería uno poder forjar otra temporalidad paralela echa de carne y situaciones que suturara sin querer esa herida –sin querer, de rebote, porque cuando el único propósito es suturar se vuelve un acto meramente terapéutico, sin riesgo-. Un obviar activo que repare sin moralizar la yaga. Una conciencia no dolorosa del dolor. O sea: una elección bien hegeliana-luterana: el perdón como actividad no enajenada de romper las cadenas de determinaciones Fácil, decirlo desde este lado, sí. Pero dispuesto a anularse y ser la comprensión del otro.
¿Qué cree usted amigo?, ¿me comprenderá ella o estoy puro dándome vueltas como Bielsa en sus conferencias de prensa? ¿Cachai de lo que estoy hablando en jerigonza? El otro día en 1810 Egas le soltó una fundamentación de su amor a la Andrea… tan bonita y enredada la guea por dios, era como Bielsa declarándose a la amada. Pero bos no veis esa cagá de reality o si. Entonces amigo, ¿qué me dice?, por supuesto que esta es la lógica de la guea cuya traducción a contingencia no es tan difícil de hacer. Yo sólo espero poder ser esa traducción. En eso estoy.

15
Hago tanta caca que no sé como no desaparezco. Un día de estos se me va a pasar la mano y voy a terminar expulsando los intestinos. Un día voy a entrar al baño y luego nadie comprenderá cómo es que desaparecí. Julio me dice que es una buena idea para un cuento. Como Cuando pienso en mi falta de cabeza de Couve o La Nariz de Gogol: en ambos relatos al personaje se le pierde una parte del cuerpo y comienza su búsqueda, como si fuera la billetera o cualquier objeto que se ha extraviado.

16
Algunas imágenes de anoche en casa de M: H.H. defendido de un cucharazo (de las cucharas grandes de palo) por un desorbitado Julio que ni sabia qué chucha hacia allí en medio de la lucha de egos de la novísima poesía, aunque yo creo que el que pierde es el que desenfunda primero, y dio la casualidad que el agresor no era un poeta sino uno que defendía el honor de otra niña a quien al parecer el consagrado de las letras había – en términos de la propia afectada- “roteado”. Una cocina llena de gente en estado más bien deplorable discutiendo y reduciendo al agresor es una cosa divertida de ver cuando uno se mantiene razonable en su razonable vino. Deberían agarrarse a palabrazos mejor, fue lo único que les dije. Otra foto: Actor: Julio. Pero esto sucede en el baño y en realidad los que saben son los que saben. Usted ya sabe amigo. Y por último, aparece con un tortazo en la cara pidiéndome que ACTUE COMO UN VERDADERO HOMBRE Y LA DEFIENDA, lástima que el vino me vuelve alguien aun más razonable y termino conversando con el agresor, enterándome periodísticamente de todos los detalles. Finalmente él se excusa ante ella. Despierto peinado como yimi neutrón, asqueado, toco su pelo y duermo.

17
Vai a tener que imprimir esta guea parece pa leerla con calma. Perdona gueon. Yo la verdad no sé si es que pasen tantas cosas asi como las cuento o si el hecho de estártelas contando a bos hacen que sean. En cualquier caso, esta carta-diario va a crecer hasta mañana yo cacho cuando te la mande en la u. Ahora habrá que bañarse. Sí.

BRUNO
Amigo me alegro de todo lo que me contó, me alegro de Julio y su hermoso relato fotográfico. Saludos a Julio por eso.
Yo acá me muevo entre reuniones con P, encuentros conversacionales con algunos personajes medios marginados de Curicó, una que otra juntá con un par de locos (Joao del Arte-Curicó) pa armar la revista y un poco de amor con E. También me muevo y junto con unos viejos culiados que son profesores que vivieron la municipalización de la educación, pa la tesis de M, que de verdad me tiene re poco motivado.
Mañana me junto con Y para diagramar la revista y necesito que escribas algunas poesías sobre Curi. Una salida a comprar al Unimarc, una llegada al terminal de buses, un paseo por la alameda, qué sé yo, o un recuerdo de algún lugar curicano de un pelotudo que esta en Santiago…..yo voy aportar con unos relatos de mierda y con una especie de sapeo del monopolio artístico-cultural de las universidades curicanas…
Hace un rato salí a juntarme con un profe de unos 70 años que me dejo plantado. Simplemente no llego, lo llamé y me dijo q mañana sin falta. Estaba en el centro y decidí pasar a dejar un CV a la Santo Tomas. Este tramite lo hice con tal desgano que ni siquiera le hable a la secre q me atendió…”vengo a dejar un CV” fue todo lo que le dije, me habló algunas cosas sobre a quién se lo iba a pasar y me di la vuelta y me fui. Andaba en bicicleta y me vine por O’higgins, pero cuando llegué al gimnasio cubierto de Curicó, me baje de la cleta y me vine caminando. Pensé en escribir sobre la calle O’higgins, la calle de la feria, la calle de las putas, la calle de la caca (hubiera dicho tu hermano pancho), de los perros y de los indigentes alcohólicos. De ahí lo hago…ocupar la tarde se presenta como una cuestión casi laboral sin salario. Como que trabajo más q varios putos dirigentes o supervisores comunales de educación y no recibo un puto peso. Estoy un poco molesto amigo, disculpe, medio quemado con toda esta mierda…no, la verdad es que no estoy quemado, solo me está molestando un poco mi propio descontento.

Ya amigo, lea esta huea aquí no más, no la imprima vale, no quiero que esta huea viva mas que hasta su persona. Y acuérdese de los poemas pa la caga de revista. Sabas que alucino que con estos cabros vamos a crear una productora (interdisciplinaria) en la cual tu también podríai participar, en la reunión del viernes salió la idea de un espacio de filosofía pa la revista…la huea amplia la tiro P, esta la idea por último. Acá en Curicó hay pura mierda de cultura, entonces está la mano pa hacer hueas con sustancia, pero pa tirarla pa fuera y pa dentro de Curicó si po, concursos y proyectos pa ganar lucas mínimas y hacer un poco lo que a uno le gusta…una vez Marín me dijo que en la muni de Curi siempre llega harta plata, que nadie concursaba y que las lucas al final se perdían…bueno q sabe Marín po…o sabe?
Me voy amigo, son las 6 con 50, tengo hambre, a lo mejor eso me tiene molesto.
Un abraso gueon, a lo noche escribiré la caga de relato sobre O’higgins, te la mando pa q me digai lo que querai…
Vente luego hueon, también te extraño…

PD: nuevamente comencé a sentir esos ruidos que vienen de la cabeza, esos zumbidos que parece que te conté alguna vez q escuchaba… y en el pasaje de al lado del mío, el sábado el agua servida les salía por los waters a los vecinos y se inundaron varias casas, colapsó todo el alcantarillado. No se podía salir ni entrar en auto de mi pasaje. Enzo andaba feliz a pata pela por la lluvia, corriendo piedras y otras hueas pa pasar por la vereda.

ofrendado pero cosificado

“Cuando lloraba, creia que todo el mundo lloraba conmigo”
(H. Miller)

Aquí al lado hay una guatona escuchando Metallica súper fuerte. Los tonos de los celulares son todos horribilísimos. Y lo que hablan también. Me vine caminando de la casa a buscar mi prueba de griego que debo entregar el martes. Despacio, para no traspirar tanto y que la ropa dure más. Y ahora volverse caminando supongo. Muchos días perfectamente normales coronados por lo obvio. La obvia historicidad de uno que vuelve y vuelve y vuelve cuando hemos sido lo peor para la mejor. Sartre y la envidia ontológica al ser sido de las cosas me infecta y no quiero, nadie está dispuesto a ya haber sido, sin embargo respecto de los otros a veces no puede hacerse nada. Hacerse ser desde los otros nunca es tan gratis, acabo de saberlo, mis intestinos, mis manos, mi mochila, mis pies, acaban de saberlo: en su ojo aun sigo cosificado, y, pese a esto, permanezco lanzado, ofrendado como todo lo que en ella no soy. La falta de orgullo a veces puede confundirse con soberbia. Y supongo que esa es la gracia. Chapoteo en lo desfavorable. Porque el individuo muere gozoso de prójimo en prójimo y lo que queda es esta materia violenta eterna ofrenda de todo en todo. Este proyectarse para caer de hocico, al suelo, a nada, a su risa, a su lo siento, a su ya fue, es la mera contingencia que soy absolutamente ahora. Y ni importo. Volveré caminando por la ahora terrible ciudad que sabrá lo que estoy pensando y dejaré al caudal de ideas mezclarse con las sopaipillas y las bocinas que sabrán que ni las odio ni las quiero.

tontas fotocopias

Cada vez que termino uno de estos aburridos resúmenes de fotocopias la doblo y la hecho en el cajón del olvido. No se merecen ningún respeto esos montones de papeles con fórmulas de proposiciones categóricas de lógica formal o divagaciones bonachonas acerca del lugar de Latinoamérica por los Octavio Paces y demaces escritores inofensivos. Con moquitos, ilegibles caligramas y una que otra mancha de café y comida, las arrugo y las meto debajo de las cosas que sí tomo en serio (este semestre por ejemplo Sartre y Hegel).

un domingo tras otro

Despierto y escribo un largo sueño. El computador siempre está prendido para estos casos. La tele no ofrece nada. Mejor asi. Con trescientos pesos a haber las opciones son quedarse acostado todo el día y avanzar con la cosa de lógica. Me gusta almorzar viendo cosas de animales, cualquier cosa en que salga un león echado o animales raros de las profundidades marinas, en mute eso si, pero antes ordeno todo, incluso limpio la cocina, cuando no hay coacción uno hace todo holgadamente y de buena gana. Busco el pase por enésima vez y nada, ya cagué, habrá que comprarlo otra vez. Me dispongo entonces a hacer tareas, me mentalizo, pero no alcanzo a avanzar un párrafo y ya estoy durmiendo encima de todo. Cuando despierte voy a tener aun más claridad para hacer esta cosa, me digo. Pero en vez de eso me pongo a ver a un viejo canoso muy raro que está en un programa de comparini en el trece cable. Puta que estai tartamudo, le dice a comparini. Se para. Se sienta. Tiene un bastón. Se parece mucho al viejo senil que siempre está en el Unimarc dando jugo.

al final un consejo de Taxi Driver

Soñé largo y detallado, y estaban los protagonistas de siempre. Estamos bajando de un departamento desconocido en el que al parecer vivo, o por lo menos las escaleras son las mismas de cuando vivía en un segundo piso en la calle Peña de Curicó, un tipo baja conmigo para abrirme la reja, de algún modo el edificio tiene la misma pana de acá que es que uno tiene que bajar a abrir manualmente y quizá he perdido las llaves, no sé, entonces le cuento la siguiente anécdota mientras bajamos -una anécdota también soñada, digo, que es parte del sueño, que ha sucedido de hecho en el sueño en el día anterior o en la foto anterior (no recuerdo ninguna vez que dentro de un mismo sueño haya sacado partes de este para contarlas) pero al grano, la anécdota que le digo es: “ayer cuando me metí al ascensor quedé agachado, ese ascensor tiene algo raro saben, uno entra y queda agachado”. Suele pasar, me contesta el tipo. Y antes de llegar abajo, porque todavía vamos bajando por la escalera, viene subiendo un amigo del Julio de psicología, nos saludamos, le pregunto si vive aquí, que no, que viene de pasada no mas, ha ya, seguimos nuestros caminos, pero antes de llegar a la reja el Feli –que era, lo noto sólo en ese instante, uno de los que venia bajando- me dice: “se enojo y se fue, mira”. Y ahí la veía yo con su abrigo rojo caminando a paso fuerte rápido y le gritaba, pero seguía caminando fuerte y derecho. No te despediste de ella pos gueon, me explicaba Feli. Pero si estaba en la escalera me topé con un tipo por la chucha. Entonces saltaba la reja con agilidad onírica porque la guea seguía cerrá. Corría hasta alcanzarla. Nos sentábamos y mientras discutíamos una mujer negra de abrigo largo, sentada en la misma banca que nosotros, reía para adentro escuchando nuestra conversación, no burlándose sino agradecida de que no nos importara hablar delante de ella. El tono de la conversación era el mismo todo el rato, una cosa parecida a la verdad pero más idiotamente dramática, quizá incluso sacando frases de la realidad especificamente de yo hincado como Bielsa en medio de los bailadores pervertidos de maikol yakson donde la Mariela el otro día ofreciéndole mi provisoriedad y diciendo esas frases culias que uno las dice con el tremendo sentido y complejidad emocional interna pero que desde fuera suenan como las gueas. Y ahí quedaba yo porque se paraba y tomaba una micro y yo al vuelo me subía –de nuevo con sospechosa agilidad onírica- y seguía el monologo. Y pasaba asi harto rato. Entrábamos a unos negocios a no sé qué. Por poco termino rompiendo un vidrio. La compostura la perdí desde que salté la reja. Pero es que ella también hace lo suyo y desde el interior de un centro de llamadas se empeña en una imitación de mi asi: “soy Rodrigo, no se saludar, no se despedirme, soy tan raro” y repetía esto moviéndose con los brazos colgando como un gorila y con una coreografía muy idiota y divertida –divertida ahora que escribo, no en el sueño, porque creo que era por eso que me ponía a golpear la ventana hasta trizarlas-. Entonces notaba que estábamos en un barrio de mierda muy brígido y yo no tenía plata ni pase escolar (igual que en la realidad). Entonces alguien la llama al cel, deja que suene la música y mueve el culito –y me doy cuenta, en el sueño mismo, que es como la Drew Barrymore o la Cámeron Díaz cuando se burlan de alguien o bailan ridículamente (justamente antes de dormir las vi a cada una en una película distinta, por eso)- asi que le digo que la corte, que no sea tan alumbrá, que el barrio es flaite y le pueden robar el cel, y me dice mira esta es mi nueva amiga jipjopera, y veo la pantalla del cel y dice LA SIMPLE llamando, chucha el medio nombrecito le digo, y mientras habla por cel veo un taxi amarillo pasar lentamente por la calle, me fijo y es Travis, el conductor de taxis es Travis, el taxi driver, Robert De Niro, lo hago parar, le resumo mi situación, dice que me llevara hasta mi casa sólo si actúo COMO UN VERDADERO HOMBRE. Entonces me subo y me voy con él. En mi asiento hay un arma.

flema

Como el papá que va a dejar a su hija a la tocata, le digo que no hable con extraños y no diga que anda sola. Cuando me voy yendo los pacos-robocop llegan como un bloque y se meten entremedio de unos treinta tipos que aun quedaban afuera y que seguramente no tenían entrada. Se arman miniescaramuzas y un paco agarra a un panki petizo. Lo pesca de la ropa y se lo lleva como el depredador se lleva su presa colgando de la boca. Un tipo va filmándolo todo de cerquita. Camino con él hasta la zapatilla mientras apunto con mi paragua a los pacos como si fuera un fusil, acto seguido se me acerca uno y bajo mi arma, sólo se ha puesto en frente mío, sin decir nada, “oli”, le digo, pero no me responde. Mientras tanto otro paco avanza hacia el camarógrafo amateur y le manotea la cámara. ¿Cómo no cachan que eso no se hace no más? ¿Es parte del procedimiento estándar manotear cámaras que están a cinco metros de la acción? Incluso la crítica más penca –interna a la institución misma- estaría de acuerdo en que eso no se hace. “Muy mal hecho”, le digo al paco que está a mi lado, abro mi paragua, y me voy.

Pablo de Rokha, canto del macho anciano (extractos)

(…)

Ha llegado la hora vestida de pánico
en la cual todas las vidas carecen de sentido, carecen de destino, carecen de estilo y de espada,
carecen de dirección, de voz, carecen
de todo lo rojo y terrible de las empresas o las epopeyas o las vivencias ecuménicas,
que justificarán la existencia como peligro y como suicidio

(…)

El amor nos agarró y nos estrujó como a limones desesperados;
yo ando lamiendo su ternura,
pero ella se diluye en la eternidad, se confunde en la eternidad,
se destruye en la eternidad y aunque existo porque batallo
y ‘mi poesia es mi militancia’
todo lo eterno me rodea amenazándome y gritando desde la otra orilla.

(…)

Aquello únicamente aquello
que se está cayendo en las formas,
el yo público, la figura atronadora del ser
que se ahoga contradiciéndose.

(…)

Porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando lo hicimos todo,
lo quisimos todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos,
las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego;
y ahora como se desciende terriblemente de lo cotidiano a lo infinito, ataúd por ataúd,
desbarrancándonos como peñascos o como caballos mundo abajo,
vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco midiendo el derrumbamiento general,
calculándolo, a la sordina,

(…)

Con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado o desperdiciado o abandonado o atropellado al avatar del destino
en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada;
comprendo y admiro a los líderes,
pero soy el coordinador de la angustia del universo,
el suicida que apostó su destino a la baraja de la expresionalidad
y lo ganó perdiendo el derecho a perderlo,
el hombre que rompe su época y arrasándola, le da categoría y régimen,
pero queda hecho pedazos y a la expectativa;
rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo de piedra,
anhelo ya la antigua plaza de provincia
y la discusión con los pájaros,
el vagabundaje y la retreta apolillada en los extramuros.
Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo,
¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo siempre y el vendaval desenfrenado que yo soy íntegro, se asocie
a la personalidad popular del huracán!

puta que comemos bien oye

Tres decisiones en falso de levantarse. En una un amague de incluso poner el pie fuera y recular en el acto. Es el frío. O lo que estaba soñando que ni sé qué es pero es la sensación. Quizá si siga durmiendo me de cuenta de qué estaba soñando. Y a las doce cama abajo y el ritual de siempre. Pensar la primera canción que acompañe los primeros movimientos del día: Cherub rock de los Smashing. Abrir las ventanas aunque el frío. Un incienso que cubra el olor ha guardado. Y aprovechar a barrer. Como ya la cama está casi encima del escritorio aprovecho a barrer los rincones inaccesibles que han quedado al descubierto. A falta de noutbuk he sacado la silla y pegado la cama al escritorio con el pc. Barro entonces pero parece que termino barriendo la suciedad que traía la misma escoba. Voy a la pieza de Julio, le abro la ventana, siempre me da risa verlo acurrucado en su colchón, porque la verdad es que si uno no se detiene bien a mirar pareciera haber allí una simple frazada revuelta, y no pos, el gueon está ahí dentro doblado camuflado no sé cómo, se fija que lo estoy mirando y me dice que estaba despierto. Veinte minutos después voy de nuevo y sigue enrollado, ahora con música, pero enrollado y mirando a la muralla. No te vai a mover de ahí?, le pregunto. Todavía no me decido, me dice. Y que tenis que hacer hoy día? Arroz con papas, me contesta. A mi me queda unos espirales en el refri, no quiero craneármela mucho asi que echo en una olla un poco de todo lo que tengo no más: dos zanahorias, brúcelas, y un huevo. Bajo a comprar una coca cola, cosa que nunca hago, pero tengo antojo, el antojo de coca cola que sucede unas tres veces al año. Entonces chanto los espirales, y sin mezclar nada voy poniendo las zanahorias picadas, las brúcelas, el huevo duro, y media palta. La mejor guea que he hecho al voleo. Miro el plato de lejos antes de comer y le digo al Julio “puta que comemos bien oye”. Reposamos con el café y decidimos una tarde excesiva: vamos a la u a hacernos cagar jugando pin pon y de vuelta nos volvemos trotando. Asi aprovecho a mandar el trabajo de HF3 y subir estos últimos días al blog. El día pinta bien. Para un ansioso como yo el día pinta bien. Entonces me llama la Betania y me cuenta que quedamos en el taller de poesía. Una noticia bacán pero que tampoco significa mucho, digo, yo no tengo idea, nunca he estado en ninguna cosa y por eso voy, si no me gusta me largo, pero asumo que será básicamente un leerse y comentarse y hacer uno que otro ejercicio. Total -y asi, al revés, agarro confianza- tampoco me gustan tanto mis poemas y –esto sí que es cierto- de 100 me gustan 10, de modo que lo peor que podría pasar seria mantener ese porcentaje.

zapping semanal

1) Nuestra pobre filantropía de matinal rostros maquillados compungidos por terribles historias recortadas y sacadas de cuajo desde la estructura de la miseria del mundo 2) Raquel argandoña un cadáver con tetas y chasquilla 3) Marinos ingleses sacan de cuajo un muñeco de ronald mac donald para llevárselo como recuerdo 4) Diseños prácticos fáctico acercamiento de la técnica a la marginalidad trabajos de estudiantes mejoran calidad de vida de los pobres, por ejemplo una ducha de mano una esponja plástica para los sin calefón 5) U2 y su escenario de 50 metros qué interesante 6) maikel yakson te moriste para siempre 7) nunca me había reído tanto con la muerte de alguien 8 ) Y gueones bailando, gueones cantando, gueones patinando y cantando, gueones concursando, gueones patinando y concursando y bailando y opinando 9) Por qué chucha no pasan los capítulos de CSI enteros los maricones del trece ha? por qué son siempre tan desordenados para dar las series? 10) Me cae bien Gonzalo Egas.

la lista del eterno quehacer

LO INMEDIATO
Repasar griego martes prueba
Ensayo lógica (copi)
Ensayo tito segunda pata
Dos lucas natalia
Siete lucas luz
Ir a la vega
Pendrai culiao
Revista h 1, 2 y 3
Cereales jugo leche
Anillar Sartre
Fotocopia t.s..eliot
Portacedé
Roberto fante carver
Vender teléfonos fijos
Encontrar cancha
Batería cel feo
Copiar Hstr del jazz feli
Falta anotar dvd 18 y 19
Excelear lista de devedés
Talco, jabon, papa
Subtitulos saraband
Subtítulos documental thelonious
Calcetas largas
Calcetas gordas
Bufanda muchos colores
Cuaderno agendarcis
Bet devuelve el vilamatas y el kerouac
Enguinchar baul moribundo
Taladro repisa
Frases muralla masquin
Revista ñ
Devedear mp3
Dentista
Tazas
Estuche cd casa e ideas
Sal buena
Harina

A LA LARGA
Pantuflas animales
Especiero
Termochico
Cosos plásticos feria (gigantes y normales)
Liquido limpialentes
Cuentas bibliotecas
Cojines
Cordón mochila grande
Imprimir fotos
Control tele (Panasonic TZ- 14A12p)
Pintar la muralla
Novela fondant 2010
Juguera
Secador
Comprar la flgia de hgl con descuento de julini
Concurso poesia el mercurio
Cinco lucas marci
Zapatillas básquet
Trabajar en bibliometro
Hacer mermelá
Estampar polera
Esténcil
Go
Ajedrez
Paletas de pin pon
Conseguir las clases de hgl

taller de poesía, maikol yakson muerto, genialidad.

Hoy ha muerto para siempre maikel yaksom. Estábamos en la audición del taller de poesía de Balmaceda 1215 cuando nos enteramos. Por supuesto, lo primero que sentí fue risa. Para mí por lo menos lo más importante que ha hecho maikel yakson es morirse. La cosa avanza lento. Hay como treinta y somos los dos últimos. La veo moverse, aletear, la escucho hablar y eventualmente también hablo. Escupo esta sangre que me sale siempre de la boca en una hoja en blanco. Y de algún modo llegamos a la conclusión de que no todo se trata de acumular y acumular el hacer y existen los saltos cualitativos. Pero nuestra época no permite ninguna genialidad que no sea destructiva de manera que todo salto cualitativo no es sino la agradable arbitrariedad de quedar situado por sobre la medianía inofensiva, y ahí uno decide acomodarse o ponerse a usar el privilegio de la posición para molestar. Quizá por eso es que maikel yakson ha muerto para siempre. La fila avanza junto con el frío y el hambre y las barbaridades que uno se pone a hablar en tales condiciones. Entonces llega nuestro turno. Que porqué escribimos, que de cuándo, que qué leemos, entremedio nombro a Miller y Bertoni y me dice que cuando joven Bertoni con no sé quiénes andaba rayando en los muros “lean a Miller” y luego que qué estudia y yo filosofía y entonces fanático de Nietzsche ha? y yo estee asi fanático fanático digamos que no se usa mucho en la filosofía pero en cualquier caso voy por Hegel. Y ni siquiera nos hacen leer nuestros poemitas.

dia del padre

1
Había un terno, la parte de arriba, la chaqueta, y yo estaba con unos pantalones que al parecer hacían juego, y las chombas estaban húmedas, asi que me lo puse y partí a ver a mi papá sin más regalo que yo mismo. Nunca se queda en su casa más de dos horas, suele dormirse después de comer, pero hoy estuvimos toda la tarde ahí, sentados, con la Maria Jesús, con la sobremesa eterna, con postres raros y un café tras otro, y sólo al final se anduvo quedando dormido, entonces yo saqué una fomísima fotocopia de Hobbes, y cuando despertó me preguntó qué andaba leyendo, esperé un poco y ya estaba durmiendo de nuevo. Se notaba entusiasmado porque volverá a tocar con su grupo de juventud los Gama 5, para un evento, una viejoteca o algo asi, que está organizando el curso de la MJ. El tocaba el teclado. Y también el acordeón. Pero con el grupo sólo tocaba el teclado. El acordeón quedaba para los domingos, antes, hace años, cuando almorzábamos juntos en vez de ir al estadio. Me acuerdo cuando tenia que salir de la pieza, debía tener unos cinco años, la época en qué tenía sentido quedarse con el niño asi por el fin de semana, y tenia que quedarme callado porque estaban grabando.

2
Imitó la imitación de Bielsa y me cagué de la risa, no tanto por la imitación misma, sino por su historial fuertemente introvertido, carente de mayores gesticulaciones e imitaciones.

3
Hay un piano viejo y desafinado. Antes sabía tocarlo. Aprendí con unos videos en el que cada tecla tenía números. Hace tiempo que no lo abría y ahora al hacerlo me di cuenta de que suena igual que unas cuestiones de John Cage. Se supone que Tomas Lefever, el abuelo del Feli, fue, por lo menos en Chile, uno de los primeros a quién se le ocurrió o copió este asunto del piano completo, es decir, abrir el piano y, o bien modificar las cuerdas desde dentro, o tocar directamente, saltándose las teclas. Le digo que si no ha pensado en nadie más a mi me gustaría quedármelo como herencia. Sólo luego de decirlo noto lo inoportuno del comentario.

4
Donde los caminos se separan –él para la farmacia, yo de vuelta a mi casa- nos quedamos parados hablando generalidades. Llevo una carpeta bajo el brazo. Le digo que parecemos mormones.

policias en acción: espectáculo y miseria

Policías en acción, una basura de CHV que hay ver para comprender los alcances de la ley y de pasada odiar bien a estos gueas con chaqueta de PDI. Los ingeniosos de este programa creen que ponerle musiquita a un allanamiento es cool, ¿en qué chucha están pensando? Empiezan y terminan cada caso en formato de comic con un llamativo nombre, como si fuera un capitulo de CSI. ¿No deberían, dentro de su misma lógica, pagarle a los traficantes y a los lanzas por los derechos de autor? El problema no es tanto lo que hacen sino el discurso de mierda que tienen esos adultos jóvenes héroes de qué; si decomisan a un viejo que está vendiendo imitaciones Nike en la feria; si moralizan a los fumadores de marihuana como si fuera pasta base (¡y algunos se dejan moralizar, como si el rati fuera una figura paterna!); si ahora mismo estoy viendo que paquean a una señora por generar una señal abierta de televisión -el Consejo Nacional de Televisión ha solicitado el cierre de Urbano Visión en Rancagua por Infracción a la ley de telecomunicaciones. ¿No cree que debería haber esperado a que le dieran la orden?, le pregunta la periodista-policia. No, responde la señora, dando una magnifica explicación acerca de la autogestión y las regulaciones idiotas que hace el Estado-. Entonces, ¡qué importa un guatón feo que vive con su mama y tiene videos de niñas de 17 años chapándosela a empresarios que pueden pagar por ello!, que se corra la pajita tranquilo por dios, qué le importa a la sociedad que este gueon tenga revistas de hentai (porno japonés que el poli toma con guantes y echa en una caja cual arma de fuego). Y aunque tuviera videos de de peleas clandestinas de guaguas, ¿qué tiene que hacer la ley ahí? Y no me refiero a la justificación del paraíso liberal sadeano de hacer lo que quiera porque soy un individuo libre, no: me refiero a la estructura misma de la ley como protectora de intereses que comienza siempre por debajo y dejan intactas las cúpulas en que el poder y el vicio coinciden en esa perfección que goza de invisibilidad en acuerdo tácito con la ley. Una que otra vez pillan un Spiniak. Una que otra vez pillan un Lavandero. Ahora ultimo, menos mal, están cayendo los pacos ladrones, los pacos pedófilos, etc. Menos mal, Mientras no caen las estructuras mismas de poder se moraliza a la opinión pública con programitas como estos que muestran la miseria que ya todos sabemos: la misma y eterna pesca de arrastre. Y lo peor (para nosotros lo mejor) es que se cagan sólos. Porque de veinte casos que muestran sólo cinco resultan ser situaciones razonables en las que salvan una viejita indefensa: el resto son puros convenios explícitos con algo que hace ya mucho dejó de ser el simple bienestar común.